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他迷迷糊糊地想着，意识逐渐被高热和疲惫拖入一片混沌的黑暗。

另一边，许砚几乎一夜未眠。

林溪关机了。

这个认知像一根冰冷的针，反复刺扎着他的神经。

他坐在客厅的沙发上，面前的烟灰缸里已经堆满了烟蒂，空气中弥漫着浓重呛人的烟草味。

胃部的疼痛一阵紧过一阵，但他毫无理会的心思。

他试图处理邮件，试图看财报，试图用工作填满这突如其来的、令人心慌的空隙。

但屏幕上密密麻麻的文字和数字，全都扭曲变形，最终都汇聚成林溪那张带着泪痕、决绝离开的脸。

还有那些画。

他鬼使神差地又走进了林溪的房间，拿起那个铁皮盒子，将里面的素描一张张摊开在床铺上。

看书的他，眉宇间是惯常的专注和一丝不易察觉的疲惫。

睡着的他，敛去了所有锋芒，显得有些难得的柔和。

还有那张笑着的他……许砚盯着那张画，努力在记忆里搜寻，自己是否真的曾经露出过这样……可以被称之为“温柔”

的笑容？为什么他毫无印象，而林溪却能将这个瞬间，如此珍重地、一遍遍地描绘下来？

每一笔，每一划，都像是无声的诉说，沉甸甸地压在他的心上。

他想起林溪昨天的话。

——“我陪着你，不是因为我们是所谓的‘最好的朋友’……是因为……”

是因为喜欢。

是那种想要在一起的喜欢。

许砚烦躁地揉了揉眉心，试图理清脑子里那团乱麻。

厌恶吗？恶心吗？似乎并没有。

他更多的是震惊，是无措，是一种领地被人猝不及防闯入的慌乱，以及……一种连他自己都不愿意深究的、细微的……悸动？

林溪对他来说，到底是什么？

是习惯。

是空气。

是后盾。

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