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许砚缓缓抬起头，赤红的眼睛里布满血丝，还有一丝从未有过的、近乎破碎的水光。

他看着空荡的房间，看着窗外繁华依旧的城市。

第一次清晰地认识到——

他弄丢了他的整个世界。

第7章出车祸

许砚维持着那个佝偻的姿势，不知在书桌前僵立了多久。

胃部的绞痛早已麻木，被一种更深邃、更空洞的痛楚取代，那痛楚源自胸腔左侧，随着每一次心跳，向四肢百骸辐射开冰冷的绝望。

他缓缓直起身，动作滞涩得像一具生锈的机器。

目光扫过桌上散落的画纸，那些用铅笔精心勾勒的、属于他的瞬间，此刻却像烧红的烙铁，烫得他不敢触碰。

他伸出手，指尖颤抖着，极其缓慢地将那些素描一张张拾起，抚平边缘的褶皱，按照模糊的时间顺序，叠放整齐。

然后，是那些便条，那枚金牌，那些泛黄的照片……他一件件，将它们重新放回那个铁皮盒子里。

每放回一件，心脏就像被钝器重击一次。

盒盖合上的轻响，在死寂的房间里却如同惊雷。

他将那个变得无比沉重的盒子，紧紧抱在怀里，仿佛那是林溪留下唯一的、尚有温度的遗物。

然后，他转身，脚步虚浮地走出了这个已经失去所有林溪痕迹的房间。

他没有回主卧，而是抱着盒子，蜷缩在了客厅的沙发上。

沙发还残留着一点点林溪身上那股淡淡的、混合着松节油和阳光的味道。

他将脸埋进柔软的靠垫，深深地呼吸，试图捕捉那即将彻底消散的气息。

高大的身躯在宽大的沙发上蜷缩成防御性的姿态，显得异常脆弱。

他就这样躺着，一动不动，任凭时间流逝。

阳光在客厅里移动，从清晨的锐利，到午后的慵懒，再到傍晚的昏黄，最后被浓稠的夜色彻底吞没。

他没有开灯。

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